Ser

"Olá, eu sou a Ana." disse eu. Mas não disse mais nada porque tinha medo de sair desiludida duma situação em que me mostraria ao Outro.

A verdade é que eu podia ter tido a melhor das conversas com aquela pessoa, com quem falei hoje de manhã. Podia ter sido a conversa mais filosófica e mais importante da minha vida, mas essa conversa não aconteceu porque a minha mente tinha medo da reacção que o Outro iria ter.

Muitas das vezes é isso que acontece... um corpo em carne e osso aproxima-se da minha zona de conforto, cumprimenta-me, é simpático e minha mente acciona-se: "Tenho que ser simpática, até agradável, mas aquela pessoa nunca me irá conhecer. Simplesmente não pode porque é arriscado demais".

Mas porquê tanto medo? O que me faz pensar que não é normal partilhar com o Outro a minha experiência e quem sou? Porque é que Nós somos assim?

Porque somos... é tão simples e intuitivo: temos que nos proteger, mesmo que isso custe-nos a maior realização da nossa vida.

Quem eu sou, quem eu fui

Quem eu sou, quem fui,

está longe no horizonte,

perdi-me, esqueci-me?

Ou nunca soube?

Quem sou, quem fui,

escondeu-se num poço,

e luta pela Liberdade

sem saber o que Ela é.

Quem sou, quem fui,

viu-se ao espelho e parou,

pensou reconhecer-se

mas foi o cérebro que se enganou.

Quem sou, quem fui,

ouve o tempo a passar,

num relogio silencioso,

que finge fazer tic-tac.

Quem sou, quem fui,

olha ao longe,

sem olhar....

nada vê,

então onde está o Mundo?

Está onde Ele não está.

A Mim

Pensei que tivesse crescido,

que era dona de mim,

que sorria quando queria

e não tinha medo que fosse assim.

Pensei que sabia quem era,

que haviam verdadeiras desilusões,

que a vida era uma linha recta

sem sustos e abanões.

Pensei que conhecia o Mundo,

a dificuldade que ele guarda,

mas que a felicidade existia

e outra coisa não me esperava.

Pensei que sonhava nesta realidade,

e que isso era normal,

mas eu inocente me engava

na minha realidade ideal.

Memória

Na memória, sempre,

somos jovens eternamente,

criamos e desfiguramos o tempo.

Matamo-nos docemente

com a nossa calma inocente

e não esperamos ou acreditamos

para lá do momento.

Viver é tão fácil

quando amamos a vida,

é como sorrir ao lembrar

a memória de uma Primavera perdida.

Hoje começa tudo outra vez: os raios de luz solar iluminam a Terra.

Todos os dias podem ser o começo de um livro, o culminar de uma obra de arte, a descoberta do mistério mais escondido. Todos os dias podemos voltar a nascer e desculparmos quem fomos no dia anterior.

A Morte da Dor

O que há para sentir de mau?

Chuva fria em pele quente,

num dia enlouquente,

em que me quero matar.

A chuva fria, tão fria,

obriga-me a ficar,

a olhar o céu encoberto

tão feio, tão único,

horrivelmente belo.

Tu, só tu,

que me manténs aqui,

tu que eu desconheço,

mas é dos teus ossos,

da tua pele,

e dos teus olhos cor de mel

que de amores padeço.

Amor, amor...

o sentir no seu esplendor,

amor abrasador

que matas o frio

desta chuva de dor.

Voar no chão

Dança, dança,

com o piano,

avança, avança,

no meu olhar.

Salta, salta,

que espanto!

Voa, voa,

sem voar.

Bailarina és perfeita.

Nessa dança,

com a musica,

numa matança do entediar,

levas-me contigo

e eu nem saio do lugar.

Minha Doce Aranha

Uma aranha elegante

tece uma armadilha

no centro da minha mente errante.

Olha com malicia,

o meu neurónio a funcionar,

e pensa:

"Hm! Que delicia, era tragar as memórias que ele está a guardar...".

Meche-se vagarosamente,

mas não esconde a rapidez do seu olhar,

remata, docemente,

os cantos para nada falhar.

Espera pacientemente,

na sua calma brutal,

o momento certo,

que anseia e imagina

para cumprir a minha sina,

cometendo um pecado mortal.

E no crânio ecoa:

tick, tack,

tick, tack...