Vem ai uma carga d'água

Grita-me de trás da esquina,
grita alto que detesto este aperto,
sentir o vazio tão perto
da minha fome indigna.

Vem rápido, que a fome avança.
Agarra-me tu, que eu me abandonei.
Mata esta voz que já não alcança
todas as flores que enterrei.

Aproxima-se a noite das chuvas,
já não virás na tua pressa,
endireitar as curvas,
que dobrei como promessa.

Três minutos no meio do Saldanha

Enrolei as mãos pelos pés,
passei de bípede
a uma mancha no chão.

Passam-me por cima estas ralés
como se o medo desse sede,
começam a fugir para não me darem a mão.

Fujam todos! Levem o vosso coração,
prefiro estar aqui estatelada,
a ser confundida na multidão.

Necrofagia mental.

Ouço a mesma musica repetidamente. Ao seu ritmo, ela conta o tempo que prende a minha mente envolta nos cordeis. Continua sempre igual na sua caminhada, mas eu quero ficar aqui. Já estou cansada e sei que amanhã mais cansada ficarei.
Ontem estava sol e as nuvens arrastavam-se brancas e pálidas num movimento preguiçoso. Sabia tão bem ver o céu daqui ontem.
Então foi quando achei o meu corpo abandonado numa vala, meio morto como o deixei. Pu-lo em cima duma maca que estava à entrada do parque e lá fui eu e o meu corpo, a rolarmos os dois rua abaixo em direção ao mar.
A areia estava tão áspera que massajava os meus pés. Deitei-me e adormeci. Sonhei com pessoas. No meu sonho o mundo tinha asas mas não sabia voar. As pessoas que o habitavam nasciam do chão como rabanetes e os pássaros por vezes comiam os seus encefalos quando elas não eram arrancadas do chão já maduras.
Acordei. A maré tinha-se aproximado dos meus pés com vontade de me afogar. Pena não ter ficado no sonho, à espera que viesse um pintassilgo mordiscar-me o pensamento.

O poeta apenas sonha

Aqui está o pensamento de um amigo. Achei bonito e como não nunca tinha postado nada parecido sobre o assunto achei por bem partilhar com todos. Obrigada João :D

Ouvi uma vez dizer que o sonho é a reflexão da imperfeição do Homem, é o divagar por um mundo ideal, um mundo complementar, que nos faz falta, que nos causa uma sensação de viagem e busca por algo que nos torna incompletos, que nos torna imperfeitos.

Quis uma vez dizer que era imperfeito, que era sonhador...e que sinceramente, gostava de não ter esta capacidade de sonhar, porque seria alguém que não teria defeitos, não teria contras, não sonharia no melhor, porque já teria o melhor, seria então perfeito.

Disseram-me uma vez que sonhando, todo o Homem se tornaria poeta, respondi então que eu, tal como toda a população do mundo, era poeta...pensei um pouco...porque todo o rapaz e rapariga, marido e mulher, criança e idoso, médico e agricultor, africano e europeu, porque todo o Homem sonha, apenas porque não existem perfeitos ou deuses, existem Homens.

Agora digo eu, a perfeição é impossível...porque apesar de um dia termos apenas valores, termos riscado todos os defeitos, concretizado tudo o que sonhamos hoje...faltaría-nos algo, faltaría-nos o divagar, a poesia...o sonho simplesmente.

João Miguel

Triste Beleza

Rima o poema,
chora o poeta,
estupida tristeza,
que escrita fica tão bela.

Tanto papel borrado,
dizeres sentidos,
o coração amarrotado,
vários minutos perdidos.

Mas quem ouve estas lágrimas?
Ouvidos pesados enegracidos,
deixam derramadas lástimas,
que ignoram os meus pedidos.